قلةٌ هم مَن يعرفون هذه الأرض حقَّ المعرفة. مَن يغوصون في معانيها ويصعدون إلى أعاليها ولا يكتفون بالسير فوقها، علَّهم يلمحون شيئاً من أسرارها. المُغامر اللبناني مكسيم شعيا أحدهم. يُدرك، بيقين نادر، أننا مجرَّد عابري سبيل على هذا الكوكب، مُستعيرون له لأمدٍ قصير يُدعى الحياة. لذا، اختار اكتشافه، من أعلى قممه الثلجية إلى أقصى حدوده البحرية؛ فيطلب الحقيقة في قلب الطبيعة؛ في العزلة والثلج والصمت.
ضمن لقاء بيروتي استعاد فيه شيئاً من ذاكرة المرتفعات، قُبيل توقيع كتابه الصادر حديثاً بالإنجليزية، «ماكسيموم مكسيم» (هاشيت أنطوان)، الذي أبدع رسومه الفنان إيفان الدبس، انسكبت الحكايات كما تنسكب الثلوج من منحدر، باردة، نقية، ومُدهشة. هو كتابٌ يُحاكي الرحلة، ليس للاستعراض ولا من باب بطولي صاخب. وإنما من عذوبة الألم وجمالية الجهد وروحٍ لا تزال تنبض بشغف لا يشيخ، رغم أنّ صاحبها على مشارف عقده السابع.
لطالما أغوته الجبال؛ وكلما نادته، لبّى. يوضّب أمتعته، يترك المدن وراءه ويصعد إليها. هناك، حيث البياض لا ينتهي، وحيث الصمت أكثر بلاغة من اللغة، كان يصغي إلى الأرض تنبض تحت أقدامه، وإلى نفسه تتطهَّر من ضجيج اليومي والاعتيادي. التسلُّق عذابٌ، كما يصفه بعينَي مَن جرَّب. لكنه عذابٌ نقي، يُذكّر بأنّ الإنسان حيّ. كلما غاصت قدماه في متر من الثلج، ولسع الصقيع عظمه، تذكّر أنَّ الوصول لا يستحق منالَه إلا حين يُدفَع ثمنه بالتعب والعرق والوجع. فالرحلات الشاقة وحدها تهبُ المرء ما يبقى.
حين سُئل إنْ كان قد آن أوان الراحة، أجاب أنه لا يبحث عن بلوغ القمة بقدر ما يبحث عن المعنى في كلّ خطوة نحوها. المهم ليس الوصول فقط، بل المشي أيضاً وتنفُّس المسافة.
وها هو اليوم، يروي في كتابه الثالث بعضاً من أصعب اللحظات وأجملها، قائلاً: «هذا العمل قمّتي الجديدة، وربما كان أصعب من القطبين معاً!». ومَن يظن أنّ في اعترافه هذا مبالغة، فليُجرِّب أن يضع نفسه في كتاب. أنْ يسكب روحه في صفحات، أنْ يُواجه ذاته كما هي، لا كما يريد أن يراها الآخرون. والكتابة لدى مكسيم شعيا ليست مجرَّد توثيق، وإنما أشبه بولادة ثانية. أما الصور، ورغم بساطتها الظاهرة بأسلوب «الكوميك»، فإنها تشعّ بثقل اللحظة، وبالبياض الذي يشبه الجحيم إذا خلا من الدفء.
الكتاب، كما يراه، وثيقة تُدرَّس. فمدارس تبنّته، ودار نشر آمنت بقيمته، رغم الشكوك في زمن الحرب. ولأنه لا يعرف أنصاف الخطوات، قرَّر أن يخوض المغامرة الثالثة كما خاض الأولى، بالتحدّي والعناد: «أردت أنْ أُنجبَ كتاباً ثالثاً، كما أنجبتُ أول كتابين. فالمغامرة داخلي لا تهدأ، ولا تخضع لمنطق التوقيت أو الظرف».
وبينما يتحدّث عن نفسه، يلمح أولئك الذين لا يزالون يقيمون في الحلم، رافضين أن يُختَصروا بعُمر أو تجربة أو خوف. كل الذين يُصدّقون أنَّ الأحلام لا تُقاس بالعقبات، وإنما بالإصرار على تجاوزها. يصبح مكسيم شعيا صوتاً لجيل لم يُسلِّم بأنَّ للاندفاع حدوداً. يروي، نيابة عنه، كيف أعادته البياضات الشاسعة إلى جوهره؛ إذ وقف، هناك، وحيداً في حضرة الثلوج والصمت والخواء، لا رفيق له إلا أطياف أحبائه، وأملٌ يتّقد في العتمة، وإرادة تشقّ طريقها بين اليقين والعدم.
وأمام والده، المتّكئ على سنواته التسعين، روى كيف تَشقَّق جلده وتجمَّدت وجنتاه، وكيف نحت الجوع ملامحه وعلَّمه البرد قسوة الاحتمال. لكنه أيضاً روى كيف نهض من وسط الخواء، مُمسكاً خيط الأمل، ساحباً نفسه إلى النجاة وأيضاً إلى المعنى. لم يُخبر ما عاشه بكونه شكوى، وإنما تسليمٌ بأنَّ للمعرفة ثمناً لا بدَّ أن يُسدَّد.
بهذا البوح، مدَّ يده إلى الحاضرين ليأخذهم معه. جرَّهم إلى عوالمه الثلجية؛ إلى الأشكال التي ترسمها الرياح في وجه الثلج، وإلى المساحات التي لا صوت فيها إلا خفقان القلب وإصرار الخطوة. كأنهم دعوه، من دون أن يدروا، إلى حَمْلهم على كتف الحكاية، وأخذهم حيث لا يُسمَع إلا صدى الداخل.
وفي القطب المتجمّد وأعالي القمم؛ من إيفرست إلى كلّ ذروة صامتة في أقاصي الأرض، يتبدَّد كل شيء عدا البقاء. لكنّ مكسيم شعيا، كما يليق بالمغامرين الحقيقيين، حمل هَمّ المعنى وسعى خلف الوصول العظيم، لا ليُقال «وصل»، بل ليُقال إنَّ الحلم، حين يُطارَد بشغف صادق، يُصبح طريقاً للحياة ذاتها.
وحين عُرضت صورته على طابع بريدي، لم يكن ذلك مجرَّد تكريم. كان اعترافاً من وطنٍ لرجل بلغ القمم، بالروح قبل الجسد.
يُطيل الحديث، ثم يعتذر: «لم أقل إلا القليل». ولعلّه مُحقّ. فما شهده، وما عرفه، وما عاشه، لا يُختَصر. يُشارك، لأنه آمن دائماً بأنَّ ما يفيض من الإنسان جديرٌ به أن يُعطَى عوض أن يُحبَس. كما تُعطي الينابيع ماءها للنهر، وكما تهبُ النجوم ضوءها للمجرّة.
كل قمة يصعدها، هي مرآة. كل خطوة، شهادة على أنّ الإنسان، حين يؤمن، يمكنه أن يصنع من الصقيع دفئاً، ومن الخوف أفقاً، ومن المغامرة حياة.
